Havia escrito… Desabito realidades, desabito destino… Desabito… Escrevo no escuro. Num fim de noite quando as horas já passavam das horas e os tropeços ultrapassaram ecos e solavancos ocos, quando… Talvez as portas nas costas rumassem odores e palavras inventadas. No meio do escuro escrevera… Escrevo no escuro… A forma das palavras na forma do…
Apanhei o taxi na Avenida do Jardim Botânico em direção a Botafogo. Mal havia me sentado e já percebia aquela voz que há tanto não sentia. Na maior espontaneidade disse que adorava a música que estava tocando. A taxista e eu, quase ao mesmo tempo, pronunciamos… Edith Piaf… Sim, Edith Piaf. Exatamente, eu falei sorrindo……
Levei mais tempo do que pretendia para escrever no Girasole, mas uma hora a história chega e a comida vai dando cheiro na cozinha. Vim falar de um prato que deixou de fazer parte da minha alimentação quando me tornei vegana (embora minha mãe já tenha criado uma versão vegana), mas que continua sendo revivido…
Palavras cruzadas, pernas cruzadas, mãos cruzadas. O chiado na chaleira, a neblina, o vento gelado. Um casaco, dois casacos, três casacos, cobrir a cara. Puxar o fio, empurrar a linha, desfazer do grão a casca. Arrastar os pés, despencar as portas e as tampas. Esquentar o chá, fazer café, polenta, acertar as contas. Olhar pela…
Quando a última tela foi posta para secar, as tintas misturadas eram ainda vontade de riscar. Desvestida a roupa, fiz-me das cores e da vontade dos risos riscos. Os tons misturaram, seguiram o próprio caminho na vontade de ser vento… Nestes tempos de passagem, os pingos borrados refizeram o trecho do chão, o desenho dos…
De repente eu fui pintada de casa e no parapeito da janela as flores foram molhadas. Eu não sei se foi o cheiro do pão ainda no forno ou se foi a granola queimada… Não sei, mas talvez foi madrugada levando para casa. Talvez tenha sido o caminho de risada. Ou as piadas, as voltas…
Ela acha que as fotos bonitas são aquelas com as caras empacotadas em tintas e pó, o cabelo puxado, o riso montado, os fundos bem amarrados.Eu… que fotografias foram aquelas em que houve acaso, o inesperado, um ímpeto… Quando houve pássaros, árvores e houve silêncio e um dia bordado em atores assumidos em seus papéis,…
“Aqui onde eu me pergunto onde é aqui…” Um objeto onde o ser não cabe, abre… Os olhos banhados no fundo fio da garrafa, o mundo mar do quarto escuro. Aqui onde as horas passam em outro relógio dentro do relógio e o tempo está regendo os ossos que se entortam nas portas abertas do…
“O que me atrai muito para a escrita é o fato de ser uma forma de prestar atenção ao mundo. Um instrumento para sintonizar o máximo de realidades possíveis.” (Susan Sontag) Nas linhas do trailer de um documentário sobre Susan Sontag encontrei o laço para começar este texto que, há algumas semanas, ronda a minha…
Se eu tentar agora escrever num lampejo contrário a conotação interior de uma sensação suspiro que se entoa sob as vestes que me vestem ecoando o eco de que talvez não seja ainda o tempo… De que ainda é instante de repousar a cabeça, voltar aos poucos, sorrateiramente, como as patas de um gato que…
