Quando comecei a escrever eu era mais criança do que sou hoje. Por inúmeras vezes quis e tentei parar – escrever nem sempre é um ato feliz. Levo tempo para perceber o que não decido ou o que está além de mim, de modo que o que posso fazer é me entregar e ser passagem para o que se escreve em si mesmo através de mim. Texto é um traço, às vezes nasce verso, noutras prosa.
Da agitação que encontrara nas ruas – as paradas de ônibus lotadas e gente entrando aos amassos de passos mais acelerados, atravessando ruas entre carros, correndo e tudo passando ainda mais apurado que o normal, as sirenes, as conversas trocadas entre calçadas, – entendi o que estava acontecendo, quando no girar da chave na porta…
Em algum lugar de algum lugar, corre perdendo o voo tentando não perder, ainda não sabe que o tempo, em passos lentos ou não, é tão somente o tempo, sendo sido de ser. Enquanto corre cruza com a personagem de um livro por escrever, mas não há tempo… Sua vida passa ali na vida que…
Apagar a lista dos itens do supermercado… Sobre ela escrever as ideias apagadas, roteiros passantes ao lado, acomodar em frases esquecidas, aquecidas entre rosto e travesseiro, as frases esquecidas… Ficar, abandonar o abandono da desistência ou da insistência, cuidar em deixar a ideia do romance, a página pela metade e as metades das frases. De…
Trabalho final do curso Fotoperformance, MAM-SP, segundo semestre 2025, ministrado por Elisa Band e Karina Bacci.
Saídos das paredes, os balões começaram a murchar. O ar escapa invisível e consistente, solta-se aos poucos e silenciosamente, como se ninguém o visse no fluxo contínuo do escritor que perdeu a dobra do tempo e continua sentado em frente à máquina de escrever. O papel não termina nunca, as letras não terminam nunca, nem…
Quando foi a última vez que tomou antibiótico? Vai precisar fazer internação por 48 horas. Vamos entrar com antibiótico na veia. Vamos fazer exame de sangue e uma tomografia. As palavras me assustam. Enquanto o Uber atravessa a cidade do Rio de Janeiro e talvez essa seja a primeira vez em que olho para bairros…
Diante do mar apenas. A roupa molhada. Calças longas, amareladas como bege. Camiseta branca, toda costurada leve estampada, talvez ilustração do esporte sobre um trecho infantil. E o corpo, ainda recente, ainda em fase crescente, os ossos e os tecidos, talvez ainda em tempo de novos dentes… No corpo colorido de sol exposto ou de…
1. tentativa: semáforo fechado lida ela na linha nos dedos do crochet anúncio o companheiro entre os carros paçoquinhas e guardanapos nas ruas cruzadas o cruzamento das pernas dos freios da fachada dos fechos o dia depois do sábado na música e nos cheiros violino e cordas sem braço a música de quem vê o…
as cores das fitas embalando o vento, coloridas, as bandeirinhas para lá e pra cá… os horários marcados deixados para estar, passar-se ao lado, desobrigar, se perder e esquecer tudo que há… andar, andar trôpega entre pedras secas molhadas, pedras caminhadas em patas, pés, passos, ritmos, copos, ritos, pedras poetizadas… chegar antes de estar pronta,…
Sal, páprica, todos os temperos ali. A pedra da rua bate no vidro. Pela estrada perdeu-se o dia, o rastro do tempo, o lastro do pulso, o contratempo. O compasso é dado pelo grito, um quiabo caído, um pontinho verde no mar de asfalto, batucado nos pés sem saltos e tantas vezes sem saldos, salgados,…
