Quando comecei a escrever eu era mais criança do que sou hoje. Por inúmeras vezes quis e tentei parar – escrever nem sempre é um ato feliz. Levo tempo para perceber o que não decido ou o que está além de mim, de modo que o que posso fazer é me entregar e ser passagem para o que se escreve em si mesmo através de mim. Texto é um traço, às vezes nasce verso, noutras prosa.
“Aqui onde eu me pergunto onde é aqui…” Um objeto onde o ser não cabe, abre… Os olhos banhados no fundo fio da garrafa, o mundo mar do quarto escuro. Aqui onde as horas passam em outro relógio dentro do relógio e o tempo está regendo os ossos que se entortam nas portas abertas do…
(“(…) Àquela altura eu já tinha percebido que procurar era a minha sina, emblema dos que saem à noite sem propósito fixo, razão dos assassinos de bússolas.” – (pos.259)) Nunca mais vou voltar…E nunca é um talvez ecoado, um alguém inexistente. Foi ou é ou será, a in-conjugação sem o tempo ou para além de…
“Se você quer amar não pode ser indiferente.” (Papa Francisco) Na rua para casa o anúncio: desvio. No miado insistente, na casa, os degraus do corredor, um teto invertido. Sento-me com os degraus compartilhando a confidência das palavras ou talvez o silêncio nublado de um domingo. Eco, é sutil o toque das letras… Talvez sejam…
A última pincelada antes da meia noite. As folhas caíram, ainda estão sobre o chão. A luz ao lado, do lago, acesa, um piano ou um violino, um latido miado ou pássaro cantando as histórias que ainda estão para ser lidas para embalar a noite…Penso em ti ou em você.Deito-me na grama e deixo que o…
“Toda mudança é um milagre a contemplar; mas esse milagre está ocorrendo a cada instante.” (Walden, p. 19)Caminho sobre os trilhos…Feche os olhos e escute o tilintar da partitura que fez dos trilhos a linha da música… Escute pois estou seguindo, é suave e cuidadosamente que toco a quietude da sua mão. Confie de olhos…
Eu não sei se foi de distração ou de manhã que acordei quase num susto de janela clara e nuvens e promessas de chuva. Eu havia dormido fundo e distraidamente. Eu passei sem ver e existia um milagre contrafeito de efeitos e feitos e… Nada soube-se dizer porquê. O porque já não havia. Então, um…
Acho que lembro o que foi escrever o poema “Resista”… Dias e não notícias e tudo que gritava resista, só mais uma vez resista – por mim e por tantos outros. Minha resistência é escrever o poema que quer ser escrito. É amar como ato de resistência, resistir como ato de amor…O poema “Resista” compõe…
Sentei-me na sala vazia…Estamos condenados por tudo aquilo que inventamos como limite.Estamos condenados pelo arsenal de dominações e denominações do que existe.“Mãe, seria tão bom se não existissem bandeiras…”Seria tão bom se essas perguntas fossem apagadas… Sobre locais de nascimento, sobre demarcações, sobre de onde vem ou venho, para onde vão, sobre (de onde somos?,…
Uma semana deitada ao sol, pensando no que não pode ser pensando. Escrevendo palavras que não são escritas e, por hora, são o nunca serão. Não lembro se amanheceu o céu em nuvens ou se já era dia de sol claro, derretendo o vidro da janela, dobrando as curvas das telhas. Os meus olhos sem…
Fechei a janela quando resolvi contar sobre aquilo que me deixa feliz quando estou aqui ou lá, das escolhas mais fáceis, das manhãs, daquelas tardes… Num fim de manhã de julho em chuvisco eu cheguei em casa deixando os papéis sobre a mesa – o lugar onde tudo fica largado como seguro -, tirando casaco,…
