Autor: daisarossetto

as cores das fitas embalando o vento, coloridas, as bandeirinhas para lá e pra cá… os horários marcados deixados para estar, passar-se ao lado, desobrigar, se perder e esquecer tudo que há… andar, andar trôpega entre pedras secas molhadas, pedras caminhadas em patas, pés, passos, ritmos, copos, ritos, pedras poetizadas… chegar antes de estar pronta,…

Sal, páprica, todos os temperos ali. A pedra da rua bate no vidro. Pela estrada perdeu-se o dia, o rastro do tempo, o lastro do pulso, o contratempo. O compasso é dado pelo grito, um quiabo caído, um pontinho verde no mar de asfalto, batucado nos pés sem saltos e tantas vezes sem saldos, salgados,…

Não ouso intervir a manhã que se silencia estranhamente, bate o vento sobre as plantas molhadas do amanhecido úmido de um quando havia considerado ler em voz alta. Aquieto para não alterar a cadência, quando os pássaros não chegam e cantam longe e quase tarde os pedreiros já subiram as escadas, chinelo nos dedos. No…

É interessante pensar como algumas coisas chegam ao fim… Dizendo, seria como dizer: Acordo o sábado de manhã sentada na beira do colchão enquanto leio uma newsletter que fala sobre Borges, Ficções. Estou ao meio do texto, interrompida na leitura lente das linhas nas entrelinhas, com as ranhuras – DNA (ou ficcionalizações) -, de uma…

Procura-se: Gente que conta história de vida no elevador. Ofertam-se: Sonhos trocados num sorriso cruzado na rua, rabos de cachorro balançando, bebês babando gargalhadas, beija-flores. Histórias de motorista, CD e música francesa. Viagem feita até o supermercado. Procuram-se: Com urgência. Sinais de amor na fila do pão, na livraria, na padaria, no bar da esquina,…